no morirá la flor de la palabra

2012-01-23T19:28:00.001-08:00

antes de que me vean bajar la escalera, me voy por debajo de la puerta para que no me pise nadie...

2012-01-22T12:25:00.001-08:00

Estoy cansada, me duelen los
lunares que me crecen
como yerba buena en la panza.

Me voy poniendo cada vez,
a cada rato más blanca
como una tela de arañas
que me cubren las arañas
con su tela blanca.

A la mañana toda la ciudad
estornuda, y se le salen
los mocos por las narices
hasta las diez de la mañana.

Parecen relojes, me dice
mi hijo, mirando las tela de araña,
mañana, mañana vas a ver
que no puedo ni abrir
las manos para darte algo

todo el mundo muere a la misma hora
se apagan y se prenden como adornos navideños
y entre el 8 de diciembre
y el seis de enero, se va terminando.
Sueño con árboles de flores
atacando a las casas,
con perros abandonados comiéndose
perritos bien peinados.

Todo el mundo muere, tarde, a la misma hora,
hebras de lana que se desteje.

Marc Chagall

2012-01-11T09:46:00.001-08:00

Un hilo y una caña
envueltos en papel de seda
rojo azul apretado
se rojea y azulea el cielo
mientras vuela colgando del
hilo el enorme barrilete,
y por debajo van floreciendo casas
con jardines de techos negros y azules
y rojos y verdes como el frío que se cuela
por debajo de la puerta.

Cuando el hilo se corta ya no es hilo,
y el barrilete barre el cielo
amontonando las estrellas
para que la señora que limpia las junte.

Me cansa ver todas imágenes parecidas,
es como hablar siempre del clima
con el taxista porque creemos que
el pobre tío no sabe de otra cosa,
como si no pudiésemos hablar de las estupideces
que hablaban los del club de la serpiente
sobre un coche que se paga por hora.

O hablar volando sobre un barrilete
mientras el ver y el azul y el amarillo
se agarran y forman colores en el cielo.

como un barrilete.

Q

2012-01-07T12:15:00.000-08:00

-Pareceme, Sancho, que tienes mucho miedo.
-Sí tengo -respondió Sancho-, mas ¿en que lo hecha de ver vuestra merced ahora más que nunca?
-En que ahora más que nunca hueles, y no a ámbar -respondió Don Quijote.

2011-11-29T17:08:00.001-08:00

No hay nada,
entre las cosas creadas por el hombre,
más productivo que el vidrio.
Se puede tejer un pulóver, con fibra de vidrio
para abrigar a los viejitos que ya tienen la vida perdida
y se quieren abrigar en el calor de la piel abierta,
de la sangre tibia.

Se puede mirar a través de un circulito
y ver, siempre ver, más claro que con el ojo desnudo,
ver como el tiempo se frena en seco, en un papelito.

También se puede, con un poco de ingenio,
crear jaulas hermosas para que vuelen los peces y no se escapen
ni se sientan perdidos en el aire.

¿También se puede?

El vidrio roto también es arte. Las lineas,
los trozos alargados o cuadrados.
Un florero con palos de vidrio.

Por las noches,
cuando el calor del colchón suena como un despertador
salgo con bolitas de vidrio en la mano
y con una pistola de aire se las disparo a los vidrios de las lámparas
de los autos, de las ventanas.
Porque me gusta ver todo un poco roto.
Porque ver las rayas de vidrio, las astillas de vidrio,
los cristales del vidrio
me deja ver también que
detrás del vidrio hay vidrio que se rompe
y se ve raro.

Porque ya lo dije antes,
no hay nada, entre las cosas creadas por el hombre
más productivo que el vidrio.

2011-11-29T17:00:00.000-08:00

escribir sobre la arena, para que a la noche la marea
borre todo
imprimir con tinta al agua, para que a la noche la marea borre todo
escribir como en art atak, con azúcar o con tiza
para que a la noche la marea borre todo

escribir con pis en la nieve, para que a la mañana el sol borre todo
escribir en un pan de manteca, para que a la mañana el sol borre todo
escribir con helados de agua, para que a la mañana el sol borre todo

escribir con bollos de papel, para que a la tarde el viento se lleve todo
escribir en los pétalos de las amapolas, para que en el verano el viento se lleve todo
escribir con las plumas de los canarios, para que a la tarde el viento se lleve todo

escribir en papel, escribir en el disco rígido de la máquina, escribir en los márgenes de los libros de otros,
escribir “mierda” en muchos lados.
Escribir para leerlo y que se lo lleven todos.

2011-09-22T12:52:00.000-07:00

Acá en La Plata cada número es una calle
y cada pedazo de tierra una buen lugar para
ensartarle treinta departamentos.

Se remontan solos en el cielo
los panaderos que fuimos arrancando de
los patios de tierra. Nadie les pone un hilo
para llevarlos a pasear y divertirse.

Acá en La Plata cada calle es una persona
que se estira de punta a punta para llegar a la nada,
y cada adoquín termina siendo un estorbo.

Las hormigas tejen redes en el suelo
Que terminan debajo de las casas.
No hay veneno que alcance para matarlas
Y los caracoles se debilitan por el hambre.

Acá en La Plata cada tipo es un artista
que no escucha a nadie, que crea solo, sin leer,
y se re-con-tra-ca-ga en todos.

2011-07-30T10:22:00.001-07:00

La otra vez, un viernes después de un jueves,
un viernes de lluvia que salpicó a un jueves,
salimos los dos solos a patear las flores
las flores empapadas sobre barros de nidos.

Tu risa como un empedrado de adoquines blancos,
el sol de los jueves y de los sábados,
el lápiz en la vereda de los viernes nublados,
marcando las veces en la lluvia del viernes.

Estamos diluidos, diluidos,
La lluvia, la lluvia nos borró los bordes.

Otra vez se mueven tus dedos con los cables,
mi cuerpo con tus dedos con los cables,
mi vida con tus dedos con tus brazos con tus dientes.
Estamos pisando el barro y los pétalos.

Afuera las sillas, los televisores, las radios,
el miedo a gritos, los dedos encerrados.
Adentro la lluvia, los cables y los dos nosotros,
la memoria de los lunes, los sábados y los martes.

La lluvia, la lluvia nos borró los bordes.
Estamos diluidos, diluidos,

La lluvia nos desnuda hasta los pies,
nos saca el pelo como a los ángeles,
y vos más hermosa todas las veces,
y el sol de nuevo detrás de todos.

Estamos diluidos, divididos,
la lluvia nos borró los bordes.
Estamos diluidos, diluidos,
ahora somos todo.

poema para ser leído después de ver APOCALIPSIS NOW

2011-07-05T18:41:00.000-07:00

El horror, el horror,
la piel fría de ser amado,
un rostro conocido,
una montaña de brazos amontonados
cerca de un río.
El camino de los votes
deshaciendo lentamente
las paredes del río,
el camino de los votes.

Una montaña de mentiras,
con los dedos de sus manos
hinchados como globos
al pasar unos días de calor.

No hay traición más grave
a los ojos del cielo
que ser jueces con
hachas en las manos.

2011-06-10T09:53:00.001-07:00

Ahora te tengo acá, dando vueltas
entre mi tiempo y mi vida.
Ordenando mis cajones,
desordenando mi cama.

No veo una mañana solo.
No veo un sol solo.
No veo algo sin vos.

Y estoy aprendiendo a hacer nudos fuertes,
para poder atarte y que no te vayas lejos.

Las piernas allá, lejos.
A veces te pienso como si estuvieses
atrapada en una tela araña hecha con
mis neuronas, retorciéndote, atrapada adentro.

Y yo soy la araña que te mira con ocho ojos
para que no te vayas. Para que estés cómoda
y contenta.

2011-05-16T12:06:00.000-07:00

nos vamos volviendo
de agua
como el sol a la noche
como el jugo de fruta
y las piedras de sal.

salen bichitos de abajo
de los ladrillos húmedos
y te van a mirar de cerca,
como yo.

todavía no entiendo

a todos nos van a venir
a redimir las llamas,
las alas de los ángeles del cielo.

todavía no lo entiendo.

apago la estufa
porque soy de fuego.

nos vamos de agua
volviendo,
nos cubre una capa
de hojas vivas
de árboles del desierto.

no entiendo,
te miro. te mido.
soy cierto.

el fuego te trenza el pelo,
se trenza en el cielo
y nos sentamos en
una pila de ladrillo húmedos e insectos.

no sé, no entiendo

2011-03-16T17:54:00.000-07:00

Juan martilla todos los días las patas de su cama de vidrio, y por la tarde pega los añicos con poxi. Se levanta, descose los bolsillos de su saco y los cose en otro lado.
En la cabeza tengo un millón y medio de cosas. No de plata para comprar cosas, sino de cosas.
Juan desempolva todos los inviernos las bolsas de goma, y las llena con agua caliente para olvidarse del invierno y seguir con lo que más le gusta hacer.
Me dan vuelta nubes de miedo y agua de tamarindos.
Juan tuesta con su rayo de fuego armado con espejos unas rodajas de pan para después humedecerlas con mermelada.
Siento cómo se me abollan las ideas adentro, como los autitos que flotaban y se golpeaban en las imágenes del tsunami de Japón.
Juan a veces no es solo Juan, y juega con otra gente, con muñequitos de plástico anaranjado, y le convida tostadas a la gente.

El mar es como un gran vómito que da la vuelta al mundo y nos tira la posta.

Soy un imbécil. A veces no pienso en nada.
Juan duerme. Cuando quiere duerme. A la tarde, no a la tarde, no no a la tarde.
Voy a plantar un laurel en una maceta celeste, quizás ayude.
Juan se despierta siempre con ganas de hacer pis, y lo hace, como los más grandes.

La tierra es como nuestra mente, llena de lombrices.

No me sirvió de casi nada. Pero ahora tengo algo para regalarte cuando vuelvas.
Juan quiere un carro de supermercados para caminar por la calle y levantar todo lo que se le ocurra y lo que entre.
No quiero que vuelva a pasar.

La grasa es algo que nos invade y nos tapona, pero todo no puede.

2011-02-10T06:32:00.001-08:00

Ya no tengo que buscarlo
ni pensar metáforas para hablar de él
ni desear nada que me arrastre a la playa.
Ya le puse un nombre.
Entonces, ahora
camino sin saber que escribir, porque antes lo hacía por él,
como un leñador que ha talado un bosque entero.
Y ahora el Amor está lleno de cosas palpables,
de momentos, de sentimientos.
Por eso no escribo hace mucho.

la pampa

2011-01-21T19:49:00.001-08:00

la hermosura
de trepar con vos a una enrredadera,
correr las penas nuestras y las vacas de otro

y soltar
en el fondo del agua
un globo para que suba
y se escape

soñé

2011-01-06T08:19:00.001-08:00

estábamos acompañando a un ejercito de alguna religión árabe…tenían un báculo de forma extraña q a veces era tridente con el cual movían la galaxia desde su centro y acomodaban las cosas. Su dios detestaba la música…en un camino había un ejercito de divinidades hecho de bronces, íbamos por un camino desértico, y en algún momento pasamos de una época antigua a una ruta y en autos, no puedo recordar porque detestaba la música ese dios.-

2010-12-10T15:58:00.001-08:00

Soy Martin Calabrese. Estoy escribiendo algo que está pasando, son las 20:40hs, pueden comprobarlo si saben usar la computadora. Todo va a quedar registrado en está maquina.
Me apuntan con un arma en la cabeza, pero yo estoy con ellos. Somos parte del mismo grupo. No corporación, no secta, no club, somos grupo. Me están apuntando para que escriba lo que pase y para que no mienta, ni dé otros nombres. Me toco eso, ser el único nombre, los demás serán siempre “otros” u “otro”.
Si miento me matan, yo consentí eso. Puedo escribir todo lo que quiera hasta el momento en que nos contesten el teléfono, después transcribir lo que escuche de mí lado.
Estoy ansioso. El plan es riguroso, pero puede fallar.
Contestan.
-Buenas noches. Llamo para advertir una cosa. Si mañana yo no puedo comunicarme con mi grupo, cada uno de mis compañeros matará a su compañero de banco, en la escuela

-liknfpoiasdmñl a snapo akcoia

-No necesito que me crea, necesito que escuche. Si corta el teléfono morirá una de las quiosqueras del quiosco de la esquina de la comisaria. Mis compañeros matarán a la persona que tengan al lado mañana, si yo estoy arrestado. Somos muchos, vamos a actuar por partes.

Otro, necesito escuchar lo que dicen, poné el altavoz.

-Pibe, no jodas.
-Salga a la esquina oficial, y aprese al hombre que está al lado de la quiosquera muerta. Todos los del grupo están dispuestos a entregarse, sin excepción, y todos dirán el plan que le estoy diciendo.
-A ver, fijate Miguel, andá a comprar puchos a la esquina. Esperame pibe.
-Evite tutearme si puede.
…
…
-¿qué estás haciendo pibe?
-Ya le dije, usted no me escucho. También lo de tutearme, yo le tendría mayor respeto a otro armado.
-¿pero que queré..quiere hacer?
-En sí, nada. Mostrar que se puede.
-Aguarde un momento. No creo que yo pueda hablar, ni esté a la altura.
-Agradezco su gesto.

2010-11-16T18:51:00.001-08:00

Nono, no estás cazando la idea,
tratá de manotearla al vuelo;
la lengua existe en uso
si nadie habla, no hay lengua.

Esto no es lengua en uso,
es tarea de escuela, es mentira.
Puta mentira, Martin.

Fijáte, vos hablás todo el tiempo
con el mundo, con el perro,
entonces sabés hablar, entonces sabés Lengua.

Y la lengua es saber y usar y saberla usar.

Cuando metés la guitarra en el estuche
lo que está guardado no sirve para nada,
es un mueble, un perchero con cuerdas guardado.
No suena una guitarra guardada.

Estas oraciones son eso,
Una guitarra guardada que no suena.
Analizálas.

Please don`t be long or I may be asleep

¿ves? Están coordinadas,
pero eso no nos dice nada.
Un predicado más un sujeto
más otro predicado, más otro sujeto.
Nada. La mismísima nada.

Pero vos entendés lo qué significa, ¿no?

Menos mal.

Estudiálo, pero es nada.

no tengo un mundo, tengo una hipótesis de mundo

2010-11-14T06:49:00.000-08:00

2010-10-23T07:48:00.000-07:00

Esta va a ser la única foto
que le saque a mi pieza verde y roja
que ya no va a ser mía, ni verde ni roja.

Un puñado de pasos la recorrían, no muchos más,
hecha de restos de otras piezas
y colchón de resortes.
Una caja para jugar a tener una casa,
Como la casa del árbol,
la casa bajo los tanques de lata
la casa bajo la lona de una pelopincho.

Ahí la conocí a Ana
Ahí conocí a Shakespeare
Ahí conocí una lata de golosinas
Vacía de golosinas, y lloré.

2010-09-11T06:08:00.001-07:00

Si camino descalzo
sobre un montón de chinches olorosas
y me lloras los ojos por el olor a ruda
pero no me salen ampollas en los dedos
como cuando camino sobre
un montón de chinches pinchudas,
es un día bueno, de sol. De humedad.

Me gusta pasar la escoba
por el piso de tu casa,
porque cuando voy barriendo
y escucho tus reproches
voy lavando tu cuerpo
de los pelos de la gata
y vas floreciendo
como los ciruelos.

Camino descalzo sobre
una laguna de pelusas
entre correntadas
de aire que me dejan encallado
entre frazadas grises y verdes.

2010-06-16T19:20:00.001-07:00

El río. (consigna del cuento de Alaska.)

Edelmiro maneja un peugeot 504 modelo ’92, pintado de taxi. Del taxi se baja un señor gordo, con los cachetes colorados y la pelada brillante, que no le dice ni gracias.
En el semáforo Edelmiro saca el pie del embrague y pone el freno de mano. Está cansado, con los huevos hartos.
Nunca mira el semáforo, no le gustan las luces. Escucha una vecina, y sin pensarlo, saca el freno, pisa el pedal, pone primera y sale.
En el escaña 1114 que viene a 80, bien puesto, maneja Marcos que pone sus ciento doce kilos sobre el pedal del freno y frena mientras recita de memoria una hermosa puteada que le enseñara su madre.
Edelmiro lo mira, como pidiendo perdón, y en esa mirada lo embiste por la izquierda un remisero.
Vio el auto, cerró los ojos, los abrió, vio el resorte de la amortiguación que venia hacia él.
Cuando despertó su mujer lo tenía en brazos, ambos lloraban.
Su mujer le besó la frente, lo llamó por su nombre, luego se subió la blusa y le ofreció un pecho para que se alimente, lloraba de hambre.

Mujer disco. (consigna. Campo semántica. Puerta, disco, mujer)

Una puerta cerrada, es una pared.
Cuando cierro esa puerta blanca
estoy en ningún lado, soy nada.
El exterior es todo
el Universo, porque adentro nada.
Pero la puerta es atravesable, la
puerta es una tabla en función de
puerta.
Entonces la abro, y soy todo el Universo.

Adentro y afuera suenan las cosas
el universo gira como un disco
de pasta, de plástico y aluminio,
como el plato del microondas
o los colores dentro de un calidoscopio
o un tubo de vendas.

Afuera hay una mujer que llama
desde dentro. Tiene la cara
filosa como la de una jirafa,
y me mira desde arriba,
porque es alta.
El cuello se le enrosca en las
amarras, y en espiral su risa
baja, como un tobogán hasta sus senos.

Consigna campo semantico (mano, agua, otros)

Sus manos grandes disipan la niebla. Grandes vendría a ser del tamaño de una ventana, manos muy grandes, manos que nunca cerraba, porque decía siempre que un puño no era una mano, lo mismo que una puerta cerrada no es una puerta, es una pared.
La niebla despejaba, la niebla de la orillita del río, sus manos que tanto habían transformado el mundo, la casa, la silla, la mesa. Caminaban por el río, disipaba la niebla, y caminaban. Ella con él, él con la niebla que disipaba.

El agua los tocaba, pero en forma de niebla, o la niebla en forma de agua no los tocaba. El río dormía como un lago meurto. Vivo en la niebla, un alma tiesa, como la del Tíber, con huesos de roca florecientes, como un jardín de primavera en Tucumán, alto.

El día seguía de color ocre. Como un negativo, se veían las siluetas deambular por el puente, como una foto sepia.
Sus manos disiparon la niebla, para que ella no tropiece con los huesos de piedra.
Una señal en el puente llegó hasta ambos.
-Nos vieron. Dijo ella.
Y las manos gigantes la asfixiaron en la niebla sepia.

2010-06-07T17:46:00.001-07:00

Voy cortando con los dientes
la bolsa de tela que me
tapa las nubes.

¿En que pensás cuando me
decís buenas noches?

El algodón en la boca
creciendo como un árbol.

Los rombos de tela de pollera.

Para mí que sos de
pólvora.
Para mí que sabés que buenas noches
es más que dormir bien.

Abrazáme ahora y tapáme
el Aujerito de la espalda con el dedo
porque se me sale el alma.

2010-05-12T19:51:00.000-07:00

Cuando trajeron las piedras de los
barcos vacíos, no estaba escrito.
poco a poco, siguiendo con rigor
el estatuto infinito,
un centenar de italianos brutos
ensamblaron, imbuidos en un conocimiento nulo,
la trama de los adoquines.

Enfilados como las fetas de pan
lactal en el piso, cada adoquín
tocando a otros forma
un lenguaje, una premonición
estas hojas, la piecita de colores, tus dedos,
tus portapies verdes,
la casa lejos.

Poco, también a poco, también
la calle se cubre de asfalto, y bien, se cubre
la trama con el caos de trama
estrellas de piedra, sobre un cielo de brea.

2010-04-26T10:46:00.000-07:00

un mar de olas
se me amontona en la garganta
y me da miedo.
nací por cesarea
no termino las
cosas, las frases
En otoño junto las hojas de los árboles
y armo un árbol de hojas
para regalárselo al otoño,
y a vos te veo juntando pelos de marto
para armar un marto de pelo
y reglalárselo a marto

cati

2010-03-15T19:01:00.001-07:00

Catalina es una artesana que no tiene ni guita para comprarse los 16 puchos que fuma por día. Como es linda, consigue que se los regalen en la calle. Ella es artesana. Cuando puede, es decir, cuando puede esconderse, talla en las papas y batatas destinadas a hacer puré las figuras más hermosas. Lógicamente no puede hacerlo con las papas fritas, o las papas nueces, pero bueno, como dije, cuando tiene que hacer puré, le dedica unos minutos a cada papa, y en cada papa encuentra, como Miguel Ángel, o Da Vinchi, no me acuerdo, un David, o alguna otra imagen.

2010-03-03T13:32:00.001-08:00

Un mujer se despierta sobre la cama. El colchón es blanco, la cama es blanca, la habitación es blanca, y todas las cosas que ve son blancas, menos su cuerpo desnudo que es color piel. Hay una puerta a cada lado de la cama. Una mesita de luz a los pies de la misma. La mujer baja. Nunca estuvo ahí y nunca sabrá como llegó.
Elige taparse con las sabanas para no tener que preocuparse por su desnudez.
Sale por la puerta que tiene más cerca.
Una cama igual, la mesa de luz, el color blanco. Atraviesa esa habitación, la puerta y otra habitación con la cama igual, la mesa igual, el color blanco.
Ya no sabe cuantas veces lo hizo ni si va hacia atrás o hacia delante.
En ningún cajón de las cientos de mesitas de luz hay comida. Tampoco agua.
La mujer se levanta de la cama. Ya no se cubre con las sabanas, su desnudez no la inquieta y prefiere morir en bolas.

La narradora de los hechos anteriores se despierta sobre su cama. El colchón es verde, la habitación es verde y todas las cosas que ve son verdes, menos su cuerpo desnudo que es blanco. Hay una puerta la izquierda y otra a la derecha de la cama y una mesita de luz delante de ella. Cree que está soñando atormentada por lo que escribió la noche anterior. Pasea su desnudez por los cuartos que son iguales entre sí y amargamente se da cuenta de que no es un sueño.
Indaga una solución: alterar el contenido de los cuartos llevando las cosas de unos a otros. Pero en vano. Solo su cuerpo y las sábanas traspasan el umbral del cuarto. Entonces llora. Ergo muere.

Yo me despierto sobre mi cama. El colchón es azul, la habitación azul y todo lo que veo es azul. Menos mi cuerpo desnudo que está quemado por el sol y blanco en el culo, en las tetas y los hombros.
Ahora veo las puertas; una en frente y otra detrás mío. En la mesa de luz hay un cuaderno y lo uso para escribir con tinta azul sobre hojas azules. El cuaderno no es el único, pero puedo pasar con él de un cuarto a otro.
La solución está en el cuaderno: yo me despierto en mi cama. El colchón es floreado, la sabana roja. Hay una luz, un celular, mi biblioteca. Voy hasta el baño, sepillo mis dientes. Desayuno. Todo es normal.

Todo sigue siendo azul. El cuaderno no sirve.
Un día llegué a abrir doscientas cuatro puertas otro, miles. Entiendo que debe haber una salida, una vez soñé con encontrar un minotauro.
Tengo tanta hambre.
Ya elegí, después de pensarlo mucho, mi último cuarto. Mi última habitación. Es azul, con una cama, una puerta a cada lado. Una mesa de luz azul. Acá voy a morir.

Una mujer se levanta con un libro en la mano. Su colchón es blanco…

2010-02-12T05:35:00.000-08:00

Me pinché un dedo
cosiendo con la proa de un barco
los geranios ribeteados de espuma,
enmendando los jirones retorcidos del lecho.

Como el manto regalado en las bodas
a Tetis y a Peleo,
un trazo de bronce bordado
con un barco bordea la figura de un Teseo.
Teseo y Ariadna no se aman. Ariadna sí
pero a Teseo le chupa un huevo.
Es simple: A esperaba un X
T fue a hacer Y
A quiso que T fuera X
y Teseo usó a A para hacer Y,
y se fue, como quién sale de un supermercado.

2010-02-12T05:33:00.000-08:00

Me siento en la vereda
y aunque no esté alterado
ni lleno de odio
me tomo el té de tilo
del cordón de la vereda
del agua de la lluvia.
Y miro el balcón
para ver si salís a buscar
la ropa que dejaste colgada
y que ahora se moja
sobre el agua de la lluvia
que no se olvida de
mojarte la ropa.

un poema es esto, y esto no es un poema

2010-01-25T07:43:00.000-08:00

-foto: http://soldadosdeplastico.blogspot.com

ahí están todos mis juguetes
con algunas manos despintadas
se que los vas a usar un rato
y te vas a divertir tirándolos
desde lo más alto de un edificio
o quemándolos para hacer,
de un pequeño juguete,
una pequeña montañita de plástico.

Abrí un sobre
lleno de ántrax
delante de un
montón de gente.
Me insultaron
y me tiraron
piedrazos en
los dos ojos
y no me importó
Nada.
Tú nombre
estaba escrito.
En el sobre.
con tu letra

Pasionaria

2010-01-06T17:49:00.000-08:00

I.
Una mañana Juan Carlos sale a buscar unos frutos naranjas. Cierra la puerta de su casa con llave y deja la llave escondida en un árbol a la vuelta de su casa. Pedalea hasta el puente de fierro que queda a unos barrios de distancia. Bajo el puente crece una pasionaria que se enreda en uno de los pilares del puente. Junta unos cuantos frutos y los lleva a su casa. Una vez allí, vomita, toma grandes cantidades de agua y se come los frutos.

II
En la habitación hay una puerta que da a la casa y una ventana que da al patio. En la ventana cortinas y una persiana que evitan que entre luz. La luz entra por una pequeña abertura que deja la puerta porque está entre cerrada y abierta.
En la habitación hay una nota que dice algo así como que el tipo se había matado para que lo entierren en la tierra, en algún campo o alguna plaza del pueblo, pero bajo la tierra, en un cajón con agujeros para que puedan crecer las plantas que iban a nacer de su vientre, es decir, para que se cumpla el oximoron de un ataúd del cual brote vida.

III
Hay cientos de flores que dan miedo, porque tienen colores un tanto fríos, pero son hermosas. Crecen en un descampado y tienen filas de dientecitos lilas y violetas. Si uno pudiera arrastrarse por el tallo de la planta y dar con las raíces se toparía antes con un cajón roído y un cajoncito de huesos, raído ya, sin carne.

2009-12-26T02:39:00.000-08:00

Y tengo acá, en esta caja de huesos
debajo de la cabeza,
uno de esos petardos garompa
con la mecha prendida,
y como son medios chotos
y de una pólvora imprecisa
no sé cuándo va a explotar.

Pero sé que en cualquier momento
PUUUUUUM, al carajo.
Se cagó todo, mal.
De vez en cuando
entre fiestas
me pasa eso.

2009-12-12T18:48:00.000-08:00

antro pa fogia
an an tro pora far gia

an tr

somos los juguetes que dejaste
cuando niño creciste
hemos vuelto a verte crecido

antorafagia

somos los pibitos que comemos
el hambre, y nos la morfamos
la comemos

no nos sale decir antorafagia
andro nafagia

no nos llenamos con moneditas
antropofagia

no se ama lo comprado

antropofagia, eso, ANTROPOFAGIA

2009-12-03T13:09:00.000-08:00

la señora cubierta de
musgo
y piel de elefante
con tierra hizo un back up
de toda su memoria
gritando bien fuerte en mi cara
todos sus odios
las veces que hizo pis de pie
o se le pegaron las tortillas de papa en el sartén.
el descargo duró 4 meses
y 29 horas

cuando pude limpiarme
la saliva que me escupió la vieja
en el tropel de gritos
pude ver como nacían de sus fosas
nasales las pasionarias y
como se le enredaban en las
uñas carcomidas por los hongos
y lo que escupía ahora eran
pétalos violetas y azules con lila
y ahí no más me besó los ojos
y parió a la muerte
que se la llevó enredada.

2009-11-27T09:02:00.000-08:00

solo con la lluvia de los jueves te veo venir con tu risita de puta divina que me ofrece un cielo con lluvia también, pagado con besos y el sol de nuestro sexoamor

diálogos y juguetes

2009-11-17T07:17:00.000-08:00

Play the Game

Diálogos y juguetes, de Martín Calabrese
El punto de luz que se cuela por la persiana cerrada traza un recorrido en el cuarto, dibuja una J y termina por posarse en un ojo sentado contra la pared, que no pestañea. La luz se refleja y el cuarto de repente parece iluminarse. Hay una docena de lapiceras, que solas, bailarinas encantadas, paradas sobre cuadernos, en los márgenes, con renglones, sin ellos, con resúmenes de cuentas, van garabateando las primeras palabras de un niño.
Un gigante a caballo recorre la Vía Láctea, cambiando los foquitos que se van quemando y cada tanto mastica una que otra estrella que devuelve en forma de carcajada. Mientras tanto dialoga con su bolsillo, en donde hay un libro parlanchín escrito por unas biromes autónomas que saltan al papel.
Nada es lo que parece, o sí, porque nada se ha de escribir con la pretensión de verlo en caracteres dorados, en un libro que nadie lea. Cada generación cree que es la peor, cree que es el fin del mundo. La tradición será entonces una falta de respeto y subirla en la bicicleta una necesidad, para que no se apolille en una biblioteca. Sacarle conversación. Trazar las propias palabras azul sobre azul en papeles que se agujerean, con unas sensaciones propias. Porque podemos escribir con la camisa arrugada, en estos tiempos. La revolución quizás sea poner la pava para el mate.

Reseña por Pedro Bedascarrasbure

Vamos a jugar
a que nos bancamos la realidad,
a que entendemos todo
y somos fuertes y arrogantes.

Vamos a mirar.
Vos no estás lleno de mierda.
Ya están lloviendo carbones
medio apagados.

Y nos vamos a quemar,
jugando a que no nos quemamos,
porque nos bancamos la realidad
y a eso jugamos.

El sábado 21 de noviembre
bajo el sello de Morosophos
y en el marco de la feria del libro indpendiente la plata

les vamos a presentar, a un por uno, este librito que escribí yo
y que dibujo sofi
y que imprimimos con morosophos

-libro, este es Juan
-juan, este es libro

y asi con todos

2009-11-13T21:04:00.000-08:00

Abrí un sobre
lleno de ántrax
delante de un
montón de gente.
Me insultaron
y me tiraron
piedrazos en
los dos ojos
y no me importó
Nada.
Tú nombre
estaba escrito.
En el sobre.
con tu letra

2009-11-07T21:08:00.000-08:00

El lenguaje no vasta.
Un poema es como querer construir
una casa con ladrillos de manteca.
Describir un televisor con palabras no se
puede. -No. No. No! Te dije que no.
Un televisor es de plástico
y las palabras de nada.
Intento,
cada noche y cada día,
tratar de hacer, con las miles
de palabras que tengo,
algo semejante al mundo
o al no-mundo, y ni siquiera.

Sé que hay cosas más complejas
que un televisor, y cosas más complejas
que las palabras, incluso las complejas.
Pero no son tampoco de plástico,
Son de nada, como el alma
o lo que odio, o pienso, o amo.

bautismo de tierra

2009-11-05T04:39:00.000-08:00

Lo negro cubre ahora tus párpados,
lo negro invade, lo negro negro.
Una nube tormentosa que viene de Africa
y llueve flores, nos llueve.
El negro sobre el blanco,
blanco black, marrón el cielo, marrón la tierra.
Negras ahora todas las lanas,
negro el azucar,
jazmines negros tabacos.
Los cielorraso de las casas negros,
la cocaína oscura por el café,
negra la pasta de dientes.

Y habremos de ser purificados por un
baño de tierra, negros nosotros también.

2009-11-01T07:17:00.000-08:00

Una vez senté a la verdad en
mis rodillas y la encontré amarga,
y la mandé a cagar.

Una vez senté a la verdad en
mis rodillas y la encontré amarga,
y la mandé a cagar.

Y se fue caminando como una tijera
recortando la realidad
como si fuese papelitos de colores.

Y no volvió.
Ahora vivo la gran mentira
de querer ser vos.

2009-10-28T19:57:00.000-07:00

Caminás por una vereda
en la que salpican, cuando las pisás,
todas las baldosas.
Y me tocás timbre
con el pantalón verde ensuciado
salpicado porque en esa vereda
está mi casa.
Yo te podo la ropa aguada
con mis dedos de tijera
para que al abrigo del fueguito

tomes té sentada, abriendo
los deditos del pie mientras
te beso la espalda.

poema de la remera

2009-10-25T08:51:00.001-07:00

Mientras me besabas te volaste la cabeza
salpicaste todo
estoy llorando como un nene con la cola paspada.
Querías morir feliz, y fuiste un poco egoísta.
Pero el amor es algo de eso. Yo contento, en el fondo.

Se que estas feliz, y ese era mi plan.

Los policías no entienden mi sonrisa
You make smile
Here there blood

Tal vez les diga que yo te maté.

2009-10-20T10:03:00.001-07:00

camino rápido
no se
a dónde
me importa caminar

el medio justifica los fines

2009-10-19T14:35:00.000-07:00

Ya te expliqué que soy una
lombriztopo.
Voy a bajar
a comerme tus raíces
para que puedas volar
y tomar agua
de las nubes.

Voy a comerme tus raíces
para que el viento te suelte
las flores y
perfumes el vuelo.

2009-10-17T07:30:00.001-07:00

Tenemos que vestir a la poesía con
pilcha de entre casa,
sin adornos, sin nada.
Un yoguin viejo, con las rodillas
gastadas, las alpargatas con medias,
un pulóver de cuando íbamos a la escuela.

Pero no con esa ropa deportista
que es más nueva y más cara que cualquier camisa.
Ropa vieja, ropa con manchas de lavandina
o de pintura, ropa con agujeros.
Y si se le ve el culo, que se vea,
todos ya la vimos desnuda.
Y si tiene manchas de polenta
que vengan los pájaros a comérsela.
Y si se escapa el dedo gordo de las medias
no le cortemos la uña, que sea.
Y si no la dejan leer en una conferencia,
no importa, es nuestra.

2009-10-16T08:14:00.001-07:00

Ella escucha los carbones
que se le caen encima, ella
escucha los globos reventar en la marea.

Él mató a un perrito encadenado.
Se cayó, y rebotó ya como un objeto.

Ella mira misiles en circunvalación
mientras hay sombra en las esquinas.
Él vende pollitos de látex y bolsitas
con droga, porque es un idiota.

Ella se desnuda para él, se ríe callada
porque ignora.
Él muy enfermo le dice que está gorda.

2009-10-16T07:46:00.001-07:00

Olas aquietadas.
Metió todo el mar adentro de una valija. Cerró la puerta –sin llave- y luego se fue.

Quemé todos mis libros mientras dormías, uno a uno, ordenadamente, por tema y autor, para que cuando despiertes me encuentres a mi, sólo a mi.

2009-10-13T16:08:00.000-07:00

Un cuadrado nace y
muere siendo cuadrado.
Hay una máquina muy linda
que le da forma, lo corta
lo prensa, lo cuadradea.

Uno, dos, cuatro, seis,
cinco veces lo mismo.
la máquina sigue hasta
que la apagan.
No se cansa para nada,
hoy mil, mañana doce mil,
hasta que el mundo
diga basta.

---

(I)

Es un eje que une dos
circulitos dentados,
patitas de un engranaje
que gira hacia la derecha, sin vértigo.
Gira gira gira

Es un dientecito de esos,
que se engancha con otro,
y mueve a otro y se mueve
también, se mueve porque el eje lo mueve.
Gira gira gira

Y si alguien mete el dedito
entre los dientes, lo muerde
y lo tritura y le hace nana
en el dedo a los nenes toquetones.
Gira gira gira

(II)

Y se quema y se mete en los pulmones
rosaditos, y los quema,
y va matando neuronas que se mueren
porque las queman con droguita
que le venden a los nenes.
Gira gira gira

Es un perfumito para nenes
que te regalan cuando sos chico
en los cumpleaños, y vos lo regalás
porque no es rico, se llama Francisco,
le dicen paquito.
Gira gira gira

---

Estoy lleno de pedacitos de poesía,
no de poesía, son pedacitos.
Algo así como si fuesen
espinitas de las hojas de
la planta de zapallo
o más finitas, o gruesas
como las del limón.

En toda la mano, las espinitas.
Pero no me voy a quejar
me las voy a sacar
y a clavarlas en otro lado.

poemas escritos en una libreta verde

2009-10-11T13:52:00.000-07:00

Me voy a desnudar para hablarte
y que me veas entero y destapado.
Soy esto, dos brazos y un par de piernas,
no tengo nada en estas manos
para hacerte mal. No quiero.

Tengo los ojos y la boca que te está hablando
y un grano acá en la espalda,
podés verme así.

Te voy a decir todo
de a poco, para que entiendas,
tenemos tiempo.

---

Un estudio científico
demostró ayer que la gente
que lee vive más tiempo.

Sentaron a diez suicidas:
cinco lectores de libros
y cinco no lectores.

Los cinco lectores tardan
en pegarse un tiro porque
han leído, y recuerdan
otros suicidios: Medea,
La Nardo, Romeo y Áyax.

Los que no leyeron, de una
se chantan sin más el tiro.
Sin recuerdos, sin gemidos.

---

Sobre el busto de Palas
un cuervo negro
sobre el busto negro.
Un busto, un cuervo.

Un plato de ojos
en lugar de la frutera
sobre la mesa despintada.
Un plato, un ciego.

Un ojo para mí
dos ojos para el cuervo
con su pico negro.
Un ojo, un recuerdo.

Como los ojos despierto,
picotea el pasado del cielo
se come el ojo pardo, muero.
Un muerto, un cuervo.

---

Son como escupitajos
de niños que viven en un piso
alto y llenan con su
saliva perfumada con
galletas y leche con vainilla
las calles de la ciudad,
y vuelan así las
libelulitas, como
si fueran puchos con alas
y nos tocan las orejas
con sus alas y nos dicen
al oído: “Puta, che!
va a llover”.